Sin remedio (o como Sarkozy se folla a Carla Bruni)

Yo no creo en los horóscopos, ni tampoco en las historias largas, por eso me han regalado un libro de unas 1200 páginas, para joder, que lo sé yo, o para que esté tontamente enganchado al susodicho durante el mayor tiempo posible y que de esa manera deje en paz a mis amigos y familiares. Por otra parte estoy contento porque Alvite se ha recuperado y ya vuelve a escribir con regularidad. Casi se nos muere. ¿Y si se llega a morir a donde irían todas estas letras que está escribiendo ahora? (esto me lo pregunto yo a mí constantemente). Dudo que se perdieran todas esas letras, estoy convencido que de alguna manera saldrían al exterior, ya sea en forma humana o en forma espiritual, pero no me cabe la menor duda de que buscarían alguna forma de salir de sus neuronas para quedarse a vivir en algún viudo papel.

Pero también estoy descontento porque mis abueliños les quedan cada día menos navidades en vida y cada vez que estoy con ellos me da la sensación de que puede ser la última vez que los vea, y lo peor es que ellos me miran a mí como si así fuese y la putada es que de las neuronas de mi abueliña ya es dificil rescatar algún pensamiento.

También puede ocurrir que mañana me mate yo al volante y entonces el que falte en las siguientes navidades sea yo. La verdad es que lo único que me iba a joder es que no iba a tener tiempo de despedirme de aquellos que entran en esta página y dejaría de escribir sin ningún tipo de explicación. Por si acaso se me ocurre matarme en una curva, os quiero pedir disculpas si no contesto los correos y de paso, que estas letras sirvan además de avanzada despedida, como eternoagradecimientosi esto es posible. Mientras tanto, y mientras ningún cáncer me atrape un huevo o la epiglotis, mientras el volante me siga respetando y los borrachos se empotren contra un muro y no contra el frontal de mi coche y sobre todo mientras me aburra cotidianamente como me sigo aburriendo, pues me imagino que me seguiré dejando caer por estos lares con la única pretensión de vanagloriarme de lo tonto que puedo llegar a ser.

Creo también que para escribir hay que tener algo para contar y no dejarse llevar por la estética ni por la impoluta presencia de una pantalla en blanco en un teclado con ganas de marcha. Yo apenas sé decir nada porque casi nada me ha ocurrido en esta vida: unos cuantos amores que acabaron mal, unas cuantas historias que imaginé más de lo que realmente fueron y que a decir verdad nunca fueron mucho más que unos sueños pasados por el tamiz de la pretensión, y como colofón final a toda esta amalgama de estupideces, una guitarra desafinada (seguro que la tenía desafinada) rota, deshecha y destruida contra la esquina de un desengaño que resulto tener mi cara.

Tampoco se debe pedir mucho a la vida, somos tantos que apenas toca a nada, así que no creo que a nadie le ocupe ni preocupe mis opiniones ni historias. Y de paso me pregunto que hará cada noche el Sarkozy con la Carla Bruni y que ocurriría aquí si Zapatero se nos fugase con Esther Cañadas, por poner un ejemplo (¿qué diría La COPE y El Mundo?), o por ponerme un poco más comparativo,qué pasaría si un tipo de derechas español, un señor presidente como es Sarkozy, un hombrazo de poco más de metro y medio como el francés, un tipo tipo...tachán, tachán: !Aznar ! se liase con una señora que estuviese buena, que fuese modelo, actriz y que además cantase canciones de amor, y ya para ponerme más jodón que fuese de izquierdas de toda la vida (el amor no conoce barreras), y llegaríamos por ejemplo a... Christina Rosenvinge (¿Qué diría El País y La Ser?). No, la imaginación no me da para tanto. Lo de Aznar con la Christinita, mejor lo borro hasta del subconsciente.

Reconozco que a mí el gabacho no me cae nada bien, me da la sensación de que siempre va con prisa, que quiere empezar pronto los follones para acabarlos cuanto antes y así tener tiempo para ir a correr por los Campos Elíseos (bueno, ahora será más difícil porque tendrá que correr de la mano de la Bruni y eso, por muy amoroso que resulte, debe ser incomodísimo), y además yo soy de los que no se fía de los tipos que llevan camisas dos o tres tallas menos para resaltar el pecho lobo que se pulen estos machotes en los gimnasios, y por si esto fuera poco, yo, a Sarkozy, no soy capaz de no imaginármelo pilotando un B-52 o haciendo de extra en Top Gun y chocando los puños con Maverick después de abatir a tiros a unos cuantos malos, pero claro, ahora el presidán se ventila a la Bruni, la cual se había pasado por la piedra anteriormente a Eric Clapton y a Mick Jagger, y pasó de pasear por una pasarela (una profesión muy dura, muy sacrificada) a coger una guitarra para cantar en francés (otra profesión muy dura, muy sacrificada), que como se sabe es un idioma que nació para hacer el amor despacio y con ritmo (que eso es muy duro y muy sacrificado), a liarse con mesié presidan (que también debe ser muy duro y sacrificado) y mi mente, deteriorada en donde las haya, ahora no hace otra cosa que imaginarme a la parejita follando a cuatro patas y siempre igual: Sarkozy con calcetines negros y gafas de sol y ella cambiando con el mando a distancia las canciones de los Rollings o de Clapton, que sonarían de fondo como un telón de grotesco y caprichoso destino. Pero para eso está la imaginación, para la invención, para escribir lo que le me sale de los huevos y quedarme tan pancho.

Lo único cierto es que tengo una historia atravesada en el pensamiento que me da una pereza eterna volver a ella, pero sé que no me quedará otro remedio porque estoy atado a esta estúpida forma de perder el tiempo.

Y así, con esta indecente pretensión, insistiré en la inutilidad de la escritura.

Lo dicho, sin remedio.

servido por ignacio 2 comentarios compártelo