A ver cuanto dura

Empecé a escribir este blog por aburrimiento, por que no tenía otra cosa que hacer o porque simplemente me apetecía dejar constancia por escrito de las paridas mentales con las que se me da por matar el tiempo. Por las mismas causas dejé de escribir, sin más. Como no entiendo de casi nada tampoco me entiendo a mí, y aunque pensé varias veces en retornarlo no conseguía alquilar fuerzas que me permitiesen moverme con cierta soltura dentro de la páginita en cuestión y está claro que por lo que me pagan tampoco merecía la pena esforzarse un poquito.

Dicen que lo más difícil de escribir es ponerse a ello, que por mucho que uno pasee, observe, piense, recapacite, se concentre, estudie o reflexione como no se sienta delante del papel  nada consigue, o sea, como decía uno de esos sabios que lo saben todo: la inspiración existe pero te tiene que pillar trabajando. Y hete que aquí yo no estoy de acuerdo, me refiero en lo del trabajo porque está claro que soy un vago con pedigrí, un vago vocacional, un vago con avaricia. No estoy a favor del trabajo, no estoy a favor de esa forma de esclavitud con la que la sociedad de bien pensantes me quiere hacer pasar por el aro. Si me siento con papel y lápiz y en vez de ponerme a escribir estas payasadas hago cuentas sobre mi vida económica, me daría cuenta de que estoy perdiendo el precioso tiempo limitado que tengo para vivir en trabajar para poder pagarme las cosas que no necesito para ser feliz. Entre tanto, si me revelo ante esta cruda realidad, corro el riesgo de que me den la espalda la mayoría, que me tilden de antisociable, de antisolidario y de egoísta recalcitrante. Sinceramente, soy un animal social, así que reconozco que me importa lo que los demás piensen de mí, uno no sólo es quien es, sino quien cree que es y además como los demás piensan que eres, negarlo es negar la mayor. Si se mira mi tiempo en clave laboral, está claro que no soy un colmado de virtudes, pero si se mide mi tiempo en clave de actividad, ahí gano por goleada. Hago muchísimas cosas que en términos pecuniarios son un desastre (como dice mi padre, no te sirve para nada, es como hablar gallego) pero que a mí me divierten lo suficiente como para pasar el rato de una manera tranquila y sosegada. Sin más. Escribir fue uno de esos placeres a los que le dedicaba tiempo y dinero (más bien poco, para que negarlo) pero que nunca me han dado un duro aunque es cierto que me han proporcionado otros placeres que no digo por riesgo a ser más pedante de lo que soy.

Por otra parte ocurre que a mí todo me cansa, que lo que hoy me parece lo más sublime, al día siguiente me aburre completamente; lo que no conozco me parece perfecto pero lo que empiezo a entender, me cansa sólo con volver a pensarlo; lo que en un principio es un entretenimiento, al cabo de muy poco tiempo se acaba convirtiendo en una pesadez que soy incapaz de soportar.

Como me gusta bastante leer (igualmente de desordenado, empiezo todos los libros con una voracidad impresionante y poco a poco me van aburriendo hasta que miro más para las páginas que me faltan para terminar que las letras con las que están escritas) supuse que hay que ser a lo menos respetuoso con esas mismas letras, así que me imagino que en algún momento debí pensar que escribir por escribir no tenía sentido, además me sigue pareciendo una mala educación para conmigo mismo y mis gustos.

Creo que por todo eso dejé de escribir o a lo mejor no, pero creo que por todo eso empiezo hoy de nuevo.

A ver cuanto me dura.

servido por ignacio 4 comentarios compártelo